Contos Inacabados

ela despertou diante de uma parede escura, marcada pelas gotas de chuva que caía forte.

movia-se lentamente, procurando sentir suas extremidades frias e rígidas, que aos poucos reagiam ao fluxo do sangue que circulava forte, provocando calafrios.

sentou-se na cama, encolhida, tentando no escuro ver o telefone do outro lado do quarto. alguns dias antes tinha lido algo sobre viagens da alma durante o sono. gostaria de poder experimentar, e, poder se observar sonhando. gostaria de poder se dividir agora para que uma parte pudesse sair pela porta e se molhar, de braços abertos. ver as pessoas passando em seus carros velozes, indiferentes àquela parte que observava. girar. gritar.

gritar.

a irmã fez ranger a cama no quarto ao lado. chorou muito essa noite.

chorou até doer o peito. sabia que doía mais do que qualquer coisa. sabia bem porque doía.

foi até a geladeira e pegou a caixinha de leite. não podia ver chuva descendo escura/brilhante pela janela. não conseguia ouvir as gotas no telhado ou no chão.

sentiu o estômago ficar frio. as pernas finas faziam o corpo balançar por baixo da camisola que a mãe trouxe no natal. era macia, leve. quase não deixava sentir as marcas na carne.

a cama voltou a ranger. ouviu a irmã procurando as sandálias no escuro.

_a chuva parou?

_parou.

_o pai já vai voltar!

_volta pra sua cama. volta. nao vou deixar que ele chegue ao seu quarto hoje de novo.

chorando e tremendo, a irmã cobriu-se dos pés a cabeça.

o som das chaves na porta demorou mais dessa vez. as chaves caíram e demoraram a ser levantadas novamente. a porta se abriu e junto ao fedor de alcool e cigarro, ele entrou.